Last Tango in Santa Ana

А воскресенье началось с дождя того, что входная дверь оказалась не закрытой. Выработанная годами тренировок-запугиваний привычка перестала работать. Не "forgot by accident," но "don't give a crap." "Ну что ж, -- подумала я, -- открыта для новых начинаний."
Вечером было воскресное танго в Санта-Ане. Далеко не начинание, но после трех пропущенных недель кажется, что как раз оно. Полуторачасовое занятие тут же как-то выбилось из привычных: преподаватель (Цезарь, между прочим) на демонстрацию комбинации начал вытаскивать разных девушек, а не только Вики (Патриссия до сих пор не оправилась от травмы плеча, и вот уже несколько месяцев Цезарь ведет один). Первой "девушкой" почему-то оказалась я ))
Оставаться на милонгу собиралась с самого начала. А то как же. "Ну, -- думаю, -- потанцую полчаса." Танцевала три. Танцевала и танго, и сальсу, и чачу, и даже меренгу. Научилась делать falling tower и еще какие-то головокружительные штуки (после одной, когда в спине до пола прогибаешься, действительно сначала голова кружилась). Все уже знали, что уезжаю, прощались, обнимались, а Цезарь не уставал повторять, что в Нью-Йорке такие, мол, танго-клубы, что...
Приехала домой в первом часу. Засыпая, продолжала танцевать. Проснулась такая же счастливая. Единственное, что могло бы поуменьшить счастья -- это стрелка на весах, с упреком констатирующая на утро потерю с трудом наетых фунтов. Ну и гори эти фунты в танцевальном огне.
Когда ноги танцуют -- душа поет, и нет никакого дела ни до дуализма, ни уж тем более до метода радикального сомнения. "Двигаюсь, следовательно существую."

PS: Ночью приснилось, как выхожу в открытую дверь, двигаясь в чаче...